Mujer sin rostro

Mujer sin rostro, mujer de rizos modelados en papel, viendo a la sombra ¿a la sombra de quien o que ves, dulce mujer? Que de garabatos tu cuerpo consumado, que de retazos finos tus caderas y tus ojos, ocres taciturnos, escondidos entre la palidez que tu rostro revela en la noche, en el día, en la galería de arte que te han construido. Mujer sin rostro, de pies frágiles, de voz tenue como el pisar de hojas secas en un bosque perdido en la punta de tus dedos, de enajenación en tu parpadeo de noche cuando te ocultas en las hojas purulentas del insomnio del cansado, mujer de papel, mujer de arcilla ¿Qué ha de desvelar tu sonrisa pintada? De seguro, solo un bosquejo de lo que esconde tu alma, sonrisa cercenada, dientes de avecillas en invierno migrando a la vieja Argentina. Mujer sin rostro, mujer sin cuerpo, que disipada he de verte, que entre sueños extraviados y purezas albinas, níveas en el tono diáfano de tu raza, de tu casta de papel.